Je me suis rendue compte de quelque chose, récemment. J’ignore si ça vaut pour toute la population ou si ça ne concerne que mon habituelle malchance, mais il semblerait que la bien connue technique de l’élastique (qui ne concerne absolument pas un élastique projeté en pleine vitesse dans votre visage comme tout le monde en a, j’en suis sûre, des souvenirs traumatisants de l’école primaire, mais la technique décrite dans la bible : Le Journal Intime de Georgia Nicolson, et qui se résume à peu près à cette sentence, « Suis-moi je te fuis, fuis-moi je te suis ») ne soit absolument pas efficace sur moi.
Non, avec moi, il semblerait plutôt que les hommes qui me plaisent me fuient, et que j’attire ceux qui ne me plaisent pas. J’ai dû avoir environ douze millions de propositions on ne peut moins intéressantes lors de ma courte mais nonobstant brillante carrière de serveuse cet été, j’ai des prétendants abonnés à l’année, mais alors ceux qui m’intéressent, que nenni. Je ne vous parle même pas de ceux (ou celui, en l’occurrence, non je ne suis pas nymphomane) dont je suis amoureuse ! Alors là c’est carrément La Grande Vadrouille, les altercations gênantes entre deux couloirs, les regards furtifs et paniqués ou, de temps à autre, les dialogues constructifs :
« - Je t’aime
- Et moi je te déteste. Casse-toi de mon chemin. »
Oui, j’ai bien peur d’avoir la relation amoureuse un peu brusque, voire même carrément agressive ou violente par moments. Je dois être sado-maso, parce qu’en plus je m’obstine ! Alors parfois je peux être un vrai cœur d’artichaut, tomber folle amoureuse au premier regard, mais des fois quand j’y suis, j’y reste ! Même si je vois très bien que c’est inutile d’attendre des siècles le moindre geste ou la moindre parole de l’élu de mon cœur à égard. Parce qu’en plus je les choisis compliqués, et avec un ego surdimensionné, c’est du genre « j’ai décidé ça alors je m’y tiens, quel qu’en soit le prix ». Alors qu’il ait changé d’avis ou pas, dans tous les cas, je n’en saurai jamais rien, puisqu’il ne m’adressera plus jamais la parole. Youhou.
Mais qu’est-ce que je peux bien y faire ? Nichts. Absolument nichts. Je n’ai qu’à attendre de retomber amoureuse, de quelqu’un d’autre, quelque part d’autre, quelqu’un avec qui j’aurai un peu plus de chance… (Et si possible, quelqu’un d’aussi beau, gentil, affectueux, attentionné et diablement sexy qu’il l’était – et l’est toujours, probablement, mais je n’en profite plus – quand on s’est rencontrés. Voilà, merci d’avance père Noël).
Ou alors au même endroit. Oui parce que figurez-vous que les meilleures choses arrivent toujours quand on s’y attend le moins, et pour illustrer cet exemple je suis tombée nez à nez avec Apollon in personata mardi dernier. Pour poser le décor, j’allais en italien, cours communément défini comme le plus pénible et le moins intéressant du monde (juste après la géographie) avec une prof anti-pédagogue que je me traîne depuis cinq ans. Donc, j’allais revoir ma vieille copine, attendant d’un air morne avec un écouteur enfoncé dans l’oreille crachant du métal à travers le couloir, résignée. Quand je Le vois. D’abord de dos. Une grande silhouette, large d’épaules, pull bleu azur et jeans judicieusement cintré. La prof arrive ; on entre dans la salle. Après m’être installée je repose le regard sur la salle pour Le repérer. De l’autre côté de la rangée. Et là… j’arrête de respirer. Les cheveux brun foncé artistiquement ébouriffés, le teint halé de celui qui est exposé toute l’année au soleil sans le faire exprès, des lèvres rouge carmin pulpeuses que je me pâmerais d’embrasser, de belles mains aux longs doigts fins qui attrapent une paire de lunettes de lecture et les juchent sur un nez parfaitement droit (et Merwyn sait que je suis difficile avec les nez). Il tourne la tête vers moi et j’ai le loisir d’apercevoir des yeux d’aquarelle, mi-bleu mi-vert, à couper le souffle. Reflet parfait de la mer à l’apogée de la journée, là où elle est le plus belle. Je dois encore attendre une heure avant d’entendre de sa bouche qu’il est italien, qu’il vient d’une école française à Milan et qu’il a un léger reste d’accent à peine décelable pour qui n’a pas l’habitude d’entendre régulièrement de l’italien courant. Mais que j’entends. Et là, je craque, et je suis juste encore assez lucide pour me dire : je le veux.
Comme quoi, dans la vie, il suffit parfois d’avoir des objectifs.
Italienne ou autre ^^