Eh oui. Je suis encore en vacances. Je sais, c'est vraiment pas juste, mais les chartistes sont des privilégiés, je l'avoue. En l'honneur du 11 novembre et de tous ces pauvres gens morts à la guerre dont on nous rebâche les oreilles en permanence, à nous qui ne pouvons strictement rien à la guerre et compatissons vraiment au fait que des milliers de gens soient morts à cause de la bêtise profonde de quelques uns mais qui pensons aussi que ça commence à bien faire qu'on en parle toutes les douze secondes, en cours comme à la maison, sur internet comme dans la rue, au point que ça ressemble presque à de la culpabilisation collective, je me suis gratifiée d'un week-end prolongé à Paris. Comme je n'ai pas cours le mercredi après-midi, ni le vendredi, et qu'en l'occurrence la compassion de la Première Guerre Mondiale m'a dispensée de mes cours du jeudi, je suis chez Epok jusqu'à dimanche soir.
J'ai été très excitée toute la semaine dernière à l'idée de venir ici, chez ma meilleure amie, dans un appart que j'adore, une famille que j'adore, au milieu de gens que j'adore - assez excitée pour en oublier mes cours de contempo à réviser pour mon devoir de six heures de lundi, hahahaha... Mercredi, en rentrant chez moi à treize heures, j'ai donc préparé mes affaires et suis montée dans le train en fin d'après-midi. Le train. J'anticipais un peu de le reprendre, alors que ça faisait depuis juin que je n'y avais pas mis les pieds. Vous savez bien, les gares et moi nous avons une relation très particulière. Ou... Avions. En tout cas, je craignais qu'un flot de souvenirs m'emporte à nouveau, que je repleure toutes les larmes de mon corps pendant qu'un petit vieux me crachoterait dessus, as usual, mais en fait non. Même pas. Bizarrement, ça allait. J'ai un peu dormi, un peu écouté de musique, et beaucoup relu Harry Potter 7 en risquant le traumatisme profond comme la première fois que je l'ai lu. Mais ce dont je ne me doutais pas, c'est que ça serait beaucoup plus difficile de revenir ici, dans cet appartement plein de souvenirs.
Fort heureusement, la plupart de ces souvenirs sont liés à Epok et moi, en train de chuchoter (bon d'accord, d'hurler à moitié) le soir dans le noir avant de nous endormir (vers quatre heures du matin), en train de se tordre de rire devant un drama asiatique, une série américaine ou tremblant devant un film d'horreur, notre grande spécialité. Sauf qu'au milieu de ces souvenirs agréables s'en cachent d'autre, que je ne parviens pas à effacer de ma mémoire. Lorsque je vais dans le salon et que mon regard se pose sur le balcon, à travers la baie vitrée, je me revois assise sur ses genoux à discuter de mon avenir avec ma mère, Isabelle et Pascal, sa main dans mes cheveux et sa bouche me chuchotant des mots rassurants. Lorsque je croise Aliette, la voisine de pallier, en rentrant dans l'ascenseur, je pense à sa chambre au rez-de-chaussée qu'elle nous prêtait lorsqu'il venait ici avec moi. Dès que je m'assieds sur le canapé je pense aux nombreuses fois où il me tenait dans ses bras et m'embrassait en me disant qu'il m'aimait. Sans cesse ces choses me reviennent, nos fous rires, nos grandes discussions, nos embrassades passionnées. Hier encore j'écrivais dans un e-mail à l'adresse d'une amie "je sors d'une relation de presque trois ans qui m'a laissée détruite et dont je ne suis pas prête de me remettre" ; je m'aperçois maintenant seulement à quel point c'est vrai.
Heureusement, l'élément principal ici, c'est Epok. C'est pour elle que je suis venue, pour la voir, pour qu'on élabore des plans tordus à mettre sur pieds dans nos après-midis de libre, pour qu'on aille rôder dans Paris en croisant des gens plus bizarres les uns que les autres, peut-être en nous faisant courser par un cygne ou un Wendigo, sait-on jamais, ça n'aurait pas été la première fois. Pour toutes ces phrases que l'une commence et l'autre finit, pour celles qui n'ont même pas besoin d'être prononcées parce que nos conversations peuvent aussi bien se dérouler mentalement lorsqu'on a la flemme de parler ou qu'on veut effrayer les gens, parce que c'est la seule qui peut comprendre ce que je raconte quand je parle à toute vitesse en ayant deux barrettes coincées entre les lèvres et la voix d'un boxeur qui vient de perdre toutes ses dents, parce qu'avec elle on ne s'ennuie jamais et parce que je sais que maintenant et pour toujours, nous resterons toujours les meilleures amies du monde. Je sais bien que tout le monde dit ça et que les gens cyniques et blasés répondent "ouais ouais, c'est toujours ce qu'on dit, jusqu'à ce qu'on se fâche, qu'on se perde de vue et qu'on se rappelle même pas de comment s'appelait sa prétendue amie", sauf que nous c'est différent, parce qu'on est des jumelles. On partage le même cerveau, alors si l'une devait partir avec l'autre se retrouverait bien embêtée.
N'est pas Bête à Deux Têtes qui veut U.u
