Aujourd’hui il y avait grève. La grève est le passe-temps favori des français. Dès que le moindre ministre ose toucher à la moindre loi, tout le peuple français se frotte les mains en se disant « ahahaha, si j’étais lui j’aurais pas fait ça, maintenant ça va gueuler ». Et ils organisent une grève. Et lorsque personne ne touche à rien, une grève éclot parce que le gouvernement est incapable. En fait, les grèves sont juste destinées à emmerder les gens qui veulent simplement se rendre en cours/au travail tranquillement, sans ne rien demander à personne.
Cette fois, c’était pour les retraites, qui ont été reculées à soixante-sept ans. Quand on en a tout juste dix-neuf, soixante-sept ans ça paraît interminable, au siècle prochain, mais en y réfléchissant un peu, même si maintenant les gens vivent jusqu’à plus de cent ans, soixante-sept ans ça reste pas mal vieux. Et je doute que tout le monde puisse encore, à soixante-sept ans, se lever le matin à six heures et rentrer à dix-neuf heures pour préparer la popote.
Et si tout le monde finit par travailler jusqu’à près de soixante-dix ans, qu’est-ce que ça veut dire pour nous, gamins de dix-neuf ans plongés dans les études jusqu’au cou, qui nous semble bien plus proche ? ça veut dire que lorsque nous sortirons du parcours pénible et fastidieux des études, bardés de diplômes, en se disant « Eh ben c’était pas trop tôt, passons à la suite des festivités », on s’apercevra juste que la suite, c’est… Rien. Parce qu’il n’y aura aucun travail pour nous. Parce que toutes les places seront prises par des vieillards grommelant toute la journée « mais quel boulot de merde ! », boulot que nous, jeunes chômeurs tout frais sortis de l’ENA, on serait bien contents d’avoir.
Chaque jour, un petit détail, une minuscule chose, nous rappelle que non, la vie n’est pas un conte de fée. Un soir on rentre de la gym, et bam ! On apprend que son grand-père a un cancer du poumon. On lit tranquillement le journal dans le tram, et bam ! On tombe sur un article résumant qu’il y a de plus en plus de jeunes au chômage. On revient de week-end et bam ! On s’aperçoit que jamais la vie ne ressemblera à ce qu’on voudrait.
Je me surprends souvent à me motiver pour des bêtises – faire mes devoirs, ficher des bouquins barbants sur les villes en Europe, me lever pour faire mes séries d’abdos le matin – en me disant que tout ça, cette vie banale et routinière sans grand intérêt dans la marche du monde, n’est qu’un stade en attendant. En attendant quoi ? Je n’en sais rien. Quelque chose, n’importe quoi. Quelque chose de mieux, de plus trépidant, ma vraie vie. Oui, je l’avoue, je suis intimement persuadée qu’après ça, j’aurai droit à une vraie vie, que j’aurai choisie, voulue, désirée, souhaitée, et qui me comblera chaque journée jusqu’à ma mort. Ça c’est quand je suis optimiste et de bonne humeur.
Lorsque je suis déprimée, défaitiste ou simplement fatiguée, parfois, une petite voix désagréable me souffle à l’oreille : « et si tu avais tort ? Et s’il n’y avait rien de plus, après ? Si tu n’avais rien à attendre de plus que ce que tu as maintenant ? Twingo, boulot, dodo… Voilà ta vie. Pour toujours. Jusqu’à ce que la mort t’en sépare. »
Evidemment, c’est glaçant comme discours. Vraiment terrifiant, même ; alors je chasse immédiatement cette voix, cette idée, la repoussant comme on repousserait un lépreux.
On n’oserait pas imaginer que pareille pensée soit véridique n’est-ce pas ? Que le monde fantastique et décalé qui croît dans notre tête ne pourra jamais se réaliser et mourra simplement dans l’œuf ; que cette vie morne où tous les gens sont désagréables, identiques, esclaves des télécommunications, sans jugeote, ni libre-arbitre, à la conduite dictée par la mode et l’air du temps et au cerveau embrumé comme un troupeau de moutons dénués d’intelligence, est la seule qui puisse exister ; que nos rêves sont destinés à se distiller dans notre mémoire pour laisser place à un mental robotique sans imagination, ni inspiration, ni rêve, ni désir. Que l’humanité va disparaître, que l’individualité va disparaître, et qu’il ne restera plus que des robots. Une armée de robots identiques.
Une vision à vomir.
Alors je préfère me dire qu’un jour je serai un écrivain, j’habiterai dans un manoir entre forêt et mer, perché sur une colline entourée d’arbres, où je sentirai les embruns sur ma peau et le fumet d’un chocolat chaud posé sur mon bureau. Je serai vêtue d’un de mes t-shirts de musique hyper confortables et je m’installerai confortablement sur une chaise de bureau moelleuse, devant un ordinateur, pour écrire jusqu’à plus-soif. Je ferai uniquement ce dont j’aurai envie, personne ne me dictera ma conduite, et je dénigrerai le monde extérieur qui, il y a fort à parier, ira de plus en plus mal, sera de plus en plus fou, et je briserai les chaînes que la société veut me mettre autour des chevilles.
Il y en a qui disent que, rester aussi longtemps sans Révolution, pour un français, ce n’est pas naturel.
Et moi je dis qu’ils ont raison.
